Don Vivo

Uma boa definição

2012-02-16T19:56:00.002-04:00

"Amigo é quem nos conhece e mesmo assim gosta de nós."

Contenção

2012-02-16T18:56:00.002-04:00

Onde antes havia três F agora só há dois. Não sei se é por causa do acordo ortográfico, da crise ou outra coisa qualquer. Mas é chato porque dos três o que desapareceu era o mais inofensivo.

Distância

2012-02-15T23:33:00.001-04:00

Perto de ti sou um príncipe. Se a distância me beijar transformo-me num sapo.

As raças e as baratas

2012-02-15T23:13:00.000-04:00

Pertenço a uma raça de gente que acha o futuro mais bonito do que o passado. É uma raça que parece extinta, mas estranhamente sobrevive a tudo; mesmo a um ataque nuclear, como as baratas.

Corpo e alma

2012-02-15T22:56:00.002-04:00

Há coisas que são aparentemente semelhantes, mas que após uma aturada investigação se revelam completamente diferentes. Os bares e as quecas, por exemplo.

Isto é: à partida uma queca é uma queca; um bar um bar. Mas à chegada não é verdade. Há bares que dão de beber à alma; outros dão de beber, tout court. E há quecas que são pedidas pela alma, enquanto outras o são pelo corpo.

Nada a ver, claro; a menos que se, por assim dizer, refiram à mesma pessoa, ao mesmo corpo.

O que as palavras designam

2012-02-15T22:45:00.000-04:00

Foi assim que tudo aconteceu: eu pedi uma caipirinha. Depois outra, e outra, até que deixei de ser capaz de dizer caipirinha. Isto é, em vez de dizer "uma caipirinha, por favor" (dizer "mais uma" é para adolescentes, quem não percebe nada disto ou totós armados ao pingarelho) e comecei a dizer "uma, por favor". A rapariga do bar servia-mas sem hesitar, até que deixei de ser capaz de dizer "por favor" e dizia só "uma". "Uma quê?" perguntou-me a certa altura. "Felação", respondi.

Pensava que ela não saberia o que felação quer dizer, mas ela sabia. Estava num "bar cultural". Respondeu-me "velho do caralho" e eu "nova da cona" (não sei o que é melhor, sinceramente).

Ela chamou um preto enorme que estava à porta mas eu aprendi a dar uns pontapés quando era puto e de repente estava com algemas num carro da polícia. O preto estava furioso, é preciso dizer as coisas como elas são.

Foi uma porra.

A miúda era gira, usava um boné à estivador de Londres e era magrinha e ainda a vi de raspão quando a carrinha da polícia se afastava comigo lá dentro.

Este é o problema dos centros culturais da província: com a internet e a televisão as gajas aprendem muitas palavras novas; e como não sabem dão-lhes valores esquisitos. Se eu tivesse dito "um broche" ela teria compreendido. O problema são as palavras, não o que elas designam.

Funcionários públicos e areia para os olhos

2012-02-15T21:24:00.000-04:00

Não partilho inteiramente esta visão idílica, mas reconheço-lhe um fundo de verdade. Um potencial de verdade, digamos.

O amor que sinto por ti

2012-02-15T20:45:00.003-04:00

É difícil descrever o amor que sinto por ti porque o amor que sinto por ti é parte de mim. É difícil falar de mim, não é? Seria como falar do meu sangue: "és o sangue do meu sangue" (já li isso algures, não sei onde); ou como falar da vida: "és a vida da minha vida" (idem). Falar do amor que sinto por ti seria como falar das coisas que fazem de mim o que sou: "és o vento do meu vento, o mar do meu mar, o ar do meu ar, o céu dos meus albatrozes". Não sei como dizer a alguém "és o céu dos meus albatrozes" sem parecer patético, ridículo ou coisa que o valha.

Verdade seja dita que não há formas não-ridículas de falar do amor que sinto por ti; vento, mar, sangue e por aí adiante não são menos ridículos do que um albatroz, a coisa mais bonita que jamais vi voar. Não há ventos feios, nem mares (nem amores).

O amor que sinto por ti é uma parte de mim, como a luz é do sol, não sei, ou a beleza da lua, ou esta noite de que a chuva deixou o rio cheio e lindo parte do dia que foi lindo e cheio como o rio que agora flui largo e rápido para o mar, parte de mim.

Filosofia

2012-02-15T19:51:00.000-04:00

Para uma jovem senhora em Antigua.

Vai ser lindo, vai

2012-02-15T19:38:00.001-04:00

Que Portugal suporta mal as evidências já se sabia; e quanto mais evidentes menos. Sobretudo se forem ditas por alguém "de direita" (entre aspas porque se o CDS é de direita eu sou a mulher do Papa).

Por uma vez que alguém do meio-partido diz alguma coisa sensata, evidente, vai ser lindo ver os rasgos de virtude que por aí virão. Aliás até creio que já vi um hoje, aqui.

Meu Deus, isto são os nossos puguessistas. Que dirão os outros...

Diário de bordos - 150212

2012-02-15T08:12:00.001-04:00

I
Até aqui passou depressa. Dormitei, li, freecellei, redormitei, reli, refreecellei.

O dia está feio, coberto; mas sem chuva, ou muito pouca. A paisagem continua fascinante. Extensões quase marítimas de planície, ao fundo montanhas isoladas, como ilhas no horizonte. É fácil imaginar tudo verde - agora está meio seco, castanho. Daqui a dois meses, quando a época das chuva estive no seu auge, o verde será lindo.

A estrada ficou má outra vez, e este condutor vai mais depressa do que o anterior. É difícil escrever. O sol está baixo, a luz chega filtrada pelas nuvens e ilumina a paisagem com tons quase fantasmagóricos, como se fosse pintada. Savana lhana, interminável, às vezes densa e impenetrável, outras esparsa. Os terrenos estão cercados, e as bermas muito mais limpas do que da outra vez que aqui passei. Lembro-me de ter ficado impressionado, e desgostado com os sacos de plástico e lixo diverso que juncavam o campo, ininterruptamente. Agora não há lixo.

A viagem de autocarro é longa, mas mesmo assim melhor do que o avião. Tudo é melhor do que estar dentro de um avião, creio.

II
Da vida animal: chego à pousada onde vou ficar, uma coisa simples mas bem situada e com bastante charme. A senhora mostra-me um quarto, depois outro. Fico neste último. A certa altura, já sem os óculos, vejo uma mancha grande no chão, ao lado da cama. Parece-me grande de mais para ser uma barata (mesmo mutante, private joke). É um sapo, enorme, assustado. Não deve se aquele o seu ecossistema, mas agora não me apetece pô-lo fora. Ele entrou, que saia.

Hoje vi a porta do quarto que visitei aberta e entrei, para confirmar o ajuizado da escolha. Em cima da cama havia uma quantidade grande de excrementos, concentrados numa área de trinta e cinco por trinta e cinco centímetros, aproximadamente. Não reconheci a merda, passe o termo e perguntei à funcionária. "É de morcego", diz-me com um sorriso de orelha a orelha. "A porta ficou aberta e eles entraram". Não sei se foi "eles" se "ele" - ou eram vários e tinham bastante pontaria, ou era só um e estava de contenção há muito tempo.

Hallelujah!

2012-02-15T07:50:00.002-04:00

Este blog (Má Despesa Pública) deve ser lido, comentado, acrescentado e divulgado. É a única maneira de tentar diminuir e controlar os gastos do Estado. O que nos separa da "Europa" e nos aproxima de África é a cultura do silêncio e o seu corolário, a impunidade.

(Via Tempo Político.)

Diário de bordos - 130212

2012-02-13T21:43:00.001-04:00

Um dos recepcionistas do hotel chama-se Mardónio. Mardónio, perdoem-me a repetição.

Amanhã vou-me embora para Parnaíba. É aqui que o filme começa; até agora foi só o genérico. Dez horas de autocarro. O que me aborrece mais são os vidros fumados. Da outra vez encontrei uma janela através da qual se conseguia ver qualquer coisa, e a viagem passou num instante.

Hoje fui passear ao centro de Fortaleza. Visitei a Catedral. Um vitral informa que a construção (enfim, a "benção da pedra fundamental") começou em 1939 e que a inauguração foi em 1978. Por fora não é particularmente bonita (é aliás bastante pirosa) mas o interior é claro, arejado. Sentei-me um bom momento para tentar lembrar-me de quantas catedrais conheço tão ventosas por dentro como esta. Não consegui lembrar-me de nenhuma, mas penso que as haverá decerto em África, por exemplo.

O Centro (é o nome do bairro também) é bonito, vivo. Calçada à portuguesa, edifícios interessantes (poucos, valha a verdade) e a habitual confusão. Nestas cidades o comércio de luxo refugia-se nos centros comerciais, mas o comércio popular mantém a vida e a animação dos bairros centrais. A cidade é muito menos barulhenta do que Salvador, um grande ponto a seu favor, para além da segurança. Foi difícil encontrar uma esplanada para me sentar e beber uma cerveja. Quando finalmente encontrei, lembrei-me do Cidadania Lx: quanto trabalho teria aqui... Não se pode dizer que o Centro está descaracterizado - a vida não se descaracteriza, e provavelmente assim é mais interessante do que seria se tivesse transformado em museu. Mas cadeiras e mesas de plástico, ainda por cima velhas e de várias marcas de cerveja (ou refrigerante, não me lembro) numa praça tão bonita é pena. É a praça onde se concentram os vendedores de livros, em pequenas barracas ou tendas, não sei como chamar-lhes. Os livros estão acumulados em pilhas às vezes directamente no chão, outras em cima de um tecido. O cenário não gera grande vontade de ir flanar (pensei inevitavelmente no que seria a praça se fosse em França, daí o galicismo).

Descubro-me com saudades de Antigua. Não me refiro apenas às saudades de T., mas às que sinto pelo país. É uma surpresa, confesso. Caro que sabia que gostava daquilo, mas nunca pensei que fosse tanto; ou talvez a surpresa venha de ainda sentir saudades de um país, vá saber-se.

Desgraçados

2012-02-13T16:47:00.001-04:00

Estes desgraçados vão para a Suíça sem, provavelmente, saber que lá não há salário mínimo, não há despedimentos com ou sem justa causa (há despedimentos tout court e o empregador não precisa sequer de explicar porquê), não há pontes, o trabalho extraordinário é pago - quando é - a 125%, em caso de despedimento a indemnização é no máximo três meses de salário (não é três meses por cada ano trabalhado; é três meses). Coitados, imagino o que os levará a aceitar condições tão exploradoras, tão severas.

E não percebo como raio de carga de água é que há empregos, num país em que os trabalhadores são tão desprotegidos. A julgar pelas opiniães (sic) dos nossos sindicalistas, num país em que uma empresa pode despedir sem sequer ter de apresentar razões toda a gente deveria estar na rua, não é? Logo, imediatamente. Aliás é para isso que contratam os imigrantes - para os despedir imediatamente, sonho de qualquer patrão.

Ena tantos

2012-02-12T11:47:00.002-04:00

300,000 pessoas? É muita gente. Será que a CGTP usa a base dez, como todos nós?

Enfim, é conhecido o hábito de os comunistas se encavalitarem em quem trabalha; chamam a isso defender os trabalhadores. É portanto plausível que o Terreiro do Paço tenha albergado mais gente do que aquela para que linearmente tem capacidade.

Diário de bordos - 120212

2012-02-12T10:08:00.001-04:00

Chega-se ao Brasil emuda-se de mundo, de língua; aparecem os sorrisos. Mas não se muda de tempo: o conceito de que as pessoas podem termais que fazer, ou querer fazer mais do que esperar numa bicha para ospassaportes (2 funcionários para as chegadas internacionais, numaeroporto como o de S. Paulo, é obra; e mais obra ainda é um deles ausentar-se tranquilamente do seu guichet e ir-se embora com um sorriso), para um café, para mudar um bilhete,para o que qur que seja é tão estranha aqui como em Antigua, Portugal ou namaioria dos países africanos.Há tempo; há sempre tempo, nunca se esgota.

Tomara a minha paciência fosse igual. Não é, mas pelo menos aprendi (já há algum tempo, é certo; tanto que por vezes esqueço-me do que aprendi) a não exteriorizar a impaciência, o que já é um progresso notável.

Não gosto de Fortaleza, já por aqui o devo ter dito; a verdade é que não gosto do Brasil e Fortaleza parece-me um condensado, pior do que Salvador; a qual tem pelo menos a graça de ter graça, ser linda e ter história, histórias. Fortaleza é um amontoado de arranha-céus milionários frente ao mar (para onde, de resto, descarregam os esgotos directamente. Não sei se as pessoas que compram os apartamentos por milhões de reais tomam banho na sua própria merda, mas duvido) e de barracas, ou quase barracas, por trás. Talvez devido ao clima as ruas têm pouquíssima vegetação.

Há uma coisa de que gosto: a Beira-mar. Seis quilómetros de passeio, que percorro de manhã cedo, eu e bastante mais gente; alguns andam, outros correm, pedalam, patinam (muito poucos) sozinhos, em grupo, a conversar e rir ou com o ar concentrado e sério de quem está a desempenhar uma missão, a cumprir uma promessa. A vista é linda, a temperatura agradável, o vento refresca.

Por todo o lado perspassa a falta de qualidade. Tudo é imperfeito, partido, negligenciado, mal feito, improvisado. Como se, satisfeitos com a beleza da paisagem, os brasileiros achassem que nada a pode estragar; ou que ela chega para compensar a fealdade de tudo o resto, o lixo, os esgotos a céu aberto, os pedintes, os buracos nas ruas, os vendedores ambulantes, as crianças famintas (muito poucas, felizmente, aqui). A frente de mar é linda, mas as cadeiras das esplanadas são de plástico (fazem-me lembrar um outro país cujo nome agora de repente não me ocorre), estão sujas, desarrumadas, as garrafas e copos vazios não são levantados das mesas.

O Brasil deve a sua prosperidade actual ao facto de a China lhe estar a comprar tudo e mais alguma coisa, não são mudanças estruturais que lhe justificam e sustentam o progresso.

Uma coisa que acho fascinante aqui é o amor que este povo tem pelo país: pobre por mais pobre que seja pode reclamar contra os políticos, contra os ricos, contra tudo - mas acha que o país é o melhor do mundo. Hoje vi uma jangada com uma vela que era a bandeira brasileira.

Há países em que uma pessoa se pergunta "como é que num país tão pobre pode haver gente tão rica?". Aqui a pergunta é a inversa: "como é que num país tão rico pode haver gente tão pobre?" (Não venham com a história dos EUA, etc. Um pobre nos Estados Unidos é muito mais do que um remediado aqui). Uma das razões é o proteccionismo, demente. É incompreensível como o país insiste nestas políticas e se recusa a ver o resultado - todos, mesmo as vítimas delas, as aprovam. Faz-me lembrar um texto de Jorge Luis Borges no qual um povo não sabe que há uma relação entre o acto sexual e o nascimento, nove meses mais tarde, de uma criança.

Diário de bordos -090212

2012-02-09T16:24:00.002-04:00

As despedidas foram comoventes (disse adeus ao Skullduggery, à Ondeck, à Connie e ao Billy, claro e ao Rum Baba, onde fomos almoçar). O jantar de ontem acabou por ficar óptimo apesar de o habitual atraso ter sido ainda maior do que o habitual. Divertimo-nos, comemos bem (passe a imodéstia) e reuni o essencial das pessoas que significaram alguma coisa para nós nestes últimos meses.

Quando se deixa um país são pessoas que se deixam para trás. "E paisagens", reflectia no táxi que me trouxe. "Estou em Antigua desde meados de Outubro e conheço esta estrada como se cá tivesse vivido desde os cinco anos". "É a única estrada que conheço em Antigua, para além das de Jolly Harbour e Falmouth Harbour", lembro-me.

Onde quer que vá vivo entre aeroportos e o mar. Pena que goste tanto de um e tanto deteste os outros.

Resumo (continuação)

2012-02-08T15:59:00.002-04:00

I (28.01.2011)

Dia 10 de Outubro [de 2010] apanhei um avião da TACV para ir ao Brasil buscar uma embarcação de vela; a qual devia levar de seguida para Portugal, fazendo assim uma viagem com a qual sonho há muito tempo: atravessar o Atlântico (à vela) no sentido Oeste - Leste. Por razões diversas essa viagem atrasou-se e, em vez de regressar à Europa e lá esperar que o barco ficasse pronto resolvi vir para as Caraíbas - realizando assim um outro sonho, ainda mais antigo: vir por terra do Brasil à Guiana Francesa.

Escolhi viajar como "antigamente": camionetes, pensões baratas (podia haver uma vírgula entre "pensões" e "baratas") e, sobretudo, a passagem mágica de barco entre Belém do Pará e Macapá - 24 horas pelo delta do Amazonas que só elas justificam não ter voltado para Lisboa.

A ideia original era chegar a Trinidade e aí embarcar para as Antilhas; mais uma vez por razões diversas acabei por apanhar um avião e vir directamente para a Martinique, onde não vinha há 27 anos.

A partir do Marin - o porto no sul da Martinique para onde se transferiram todas as actividades da náutica de recreio desta ilha - embarquei algumas vezes (não tantas quanto teria desejado), conheci ilhas como St. Kitts e St. Martin, voltei a Grenada, onde estive pela primeira vez em 2004, encontrei pessoas com quem liguei laços de amizade fortes.

Hoje estou de novo no Marin, onde espero conseguir uma equivalência entre o meu curso e as exigências da legislação francesa; tenho um círculo de amigos e uma vida social; actualizei os meus conhecimentos sobre o mercado do aluguer de embarcações de recreio. Daqui a três semanas começo um trabalho de skipper que vai ser o culminar desta experiência. Uma vez terminado esse serviço regresso ao Brasil para ir buscar a embarcação que me fez, em Outubro de 2010, apanhar uma avião da TACV, ver uma jovem senhora no aeroporto do Sal que parecia saída de um livro do Corto Maltese e trazia ao peito um badge que dizia "Temporário", para o qual todos os homens olhavam como se fosse uma promessa e não uma informação, dormir num backpackers de Belém onde conheci duas alemãs que davam aulas na Universidade local sobre "climate changes" (não sabia que já era tema de aulas nas Universidades), comprar um hamac para dormir no barco entre Belém e Macapá, aborrecer-me mortalmente em Cayenne, apanhar um arraial de pancada entre Grenada e Bequia num catamaran de 40', viajar num super-iate de 82' entre o Marin e St. Martin, conhecer uma velejadora solitária de 66 anos, um skipper filipino de 33, um casal dono de um pequeno teatro em Avignon, um francês cuja única actividade na vida parece ser construir um muro à sua volta para se refugiar sabe Deus de quê, um tipo que atravessa o Equador pelo menos duas vezes por semana e não sabe o que é o Equador, e, sobretudo, descobrir que ao contrário do que pensava não perdi a capacidade de ser feliz.

Uma linha recta talvez seja o caminho mais curto entre dois pontos; não é de certeza o melhor.

II - (08.02.2012)

Escrevi este texto em faz hoje pouco mais de um ano. Afinal não voltei ao Brasil "uma vez terminado esse serviço": vou amanhã. Muitas coisas aconteceram nos doze meses e poucos dias que vivi desde então.

Utilizo o verbo viver propositadamente: depois de ter escrito aquelas linhas arranjei muitos mais "serviços" de skipper; conheci uma jovem (não é fórmula) senhora com quem, todas as coisas bem pesadas, me vou casar, um dia; desesperei: estive quase, e por várias vezes, a deixar cair o projecto do Brasil, que me condicionou desde que naquele dia de Outubro apanhei o avião; fui infeliz, muito, nos meses de Verão que passei em Portugal e voltei a ser feliz, muito mais do que fui infeliz, nos meses que passei em Antigua; tive comigo a minha filha, dois meses e meio nos quais navegámos duas mil e quinhentas milhas, viagens inesquecíveis que moldarão, tenho a certeza, toda a nossa relação daqui para a frente. Provei cerveja colombiana e a simpatia daquele povo; passei quinze dias à bolina cerrada (o meu recorde até agora); fui rebocado pela primeira vez na vida para um porto por causa de uma avaria, vivi num sítio magnífico em Falmouth Harbour; deixo - pela primeira vez em muitos anos - um país com pena de o deixar.

Se isto não é viver não sei o que viver é.

Ou melhor, sei: é o que me espera. O objectivo é simples: entregar o barco aos (agora) armadores como gostaria de o ter feito em 2010. Isto significa organizar um reboque de 200 milhas (é pouco, mas é contra o vento e a corrente e não vai ser simples); preparar o barco a minima para uma viagem de 1700 milhas até Grenada (é muito, mas é com vento e corrente a favor, vai ser simples); supervisionar os acabamentos em Grenada, uma ilha de que gosto quase tanto como gosto de Bequia. Quatro meses apaixonantes, quatro meses para fechar um círculo que se abriu há mais de quinze, antes da minha partida de Lisboa. Depois não sei. Um novo círculo começará, uma nova etapa.

A vida é uma sequência de portas que se fecham e portas que se abrem. O importante é fazer com que não fiquem portas mal fechadas para trás, e que se as abram bem abertas para a frente.

Serviço público - Restaurantes St. Johns, Antigua

2012-02-07T22:45:00.003-04:00

O cenário só não é surrealista porque "surrealista" é um termo demasiado gasto. Se não fosse, o cenário seria surrealista. Uma estação de gasolina numa zona mais ou menos afastada da cidade; por trás um farol fora de uso - a torre ainda com as riscas, um catavento no topo, mas sem vidros nem lanterna. É aí que se encontra o restaurante Taste of India (até o nome é surrealista. Se eu tivesse um milhão de dólares por cada Taste of India que conheço seria quase rico).

É um dos melhores indianos que conheço, ponto final parágrafo.

Éramos cinco, comemos cinco pratos diferentes - dos mais banais, como chicken tandoori até coisas menos frequentes, como danya fish (peixe num molho de coentros) -. Tudo entre o bom e o excelente. Os chefs vieram da Índia, de Mumbay (Bombaim para nós, creio).

Uma morada a não perder:

Taste of India
Independence Drive
St. Johns, Antigua

Discurso e respectivos gargarejos

2012-02-06T23:15:00.001-04:00

Pedro Passos Coelho faz aquilo que só pode ser classificado como um grande discurso, mais coisa menos coisa. A intelligentsia nacional (em itálico não por ser estrangeiro, mas por ser irónico) espuma baba e ranho, claro. Num discurso de 25 minutos, eivado de verdades irrefutáveis, escolhe uma frase, faz o que pode para a tresler - coisa que consegue com uma facilidade desconcertante, sem qualquer esforço - e ooops, voilà, ecco, habemus gargarizandum.

Imaginem o que para aí iria se o homem tivesse dito, correctamente, que os portugueses deviam ser menos cobardolas, menos merdosos, menos enconados, menos pilinhas à volta do penico, menos não fode nem sai de cima.

Pobres deles

2012-02-06T14:42:00.003-04:00

Uma má notícia para os canadianos, coitados. Sobreviverão?

"Falta de apoios financeiros põe em causa apresentação da música portuguesa no Canadá"

Basto rasca

2012-02-06T09:36:00.002-04:00

A rasteirice do povo português - ou de parte dele, pelo menos - continua a surpreender-me. Há mais dignidade em qualquer minhoca, e em alguns ratos do que em algumas pessoas que me foi dado conhecer no meu querido país.

Adenda - acabo de ver isto. É magnífico e aterrador ao mesmo tempo. Magnífico pela precisão e concisão; aterrador porque demonstra que Portugal não vai mudar nos próximos séculos - esta descrição poderia ter sido feita há duzentos anos.

Diário de bordos - 060212

2012-02-06T09:13:00.002-04:00

Posso averbar um Super Bowl no CV.

A primeira coisa que me fez estremecer foi aperceber-me de quanto eu sei de futebol, afinal. Isto é, olho para um jogo de futebol e sei o que as pessoas que correm atrás da bola tentam fazer. Levei meia-hora e dois artigos pescados na net para chegar quase ao mesmo ponto no que respeita ao futebol americano. Quase é um exagero.

O Mad Mongoose estava cheio, mas menos do que eu esperava; e mais silencioso - se fosse um jogo de futebol equivalente (uma Taça do Mundo, suponho) haveria gritos, exclamações, urros, reclamações, encorajamentos, ameaças, avisos, comentários a um ritmo aproximadamente mil vezes superior às manifestações daquele público ordeiro.

A equipa de B. perdeu. O homem estava destroçado, devastado, desfeito. Encontrei-o hoje de manhã. "Então, estás melhor?" "Não." "Ora, isso vai passar; é só um jogo." "Não vai passar. Vou pensar nisto o ano todo, até ao próximo."

Vi Madonna pela primeira vez. Um gajo pode não gostar da música, mas é impossível não ficar subjugado pelo profissionalismo da mulher, pela qualidade do espectáculo.

Os anúncios são fantásticos; vale a pena vê-los apesar de serem várias vezes interrompidos pelo jogo.

Num jogo que é, passe o eufemismo, violento vi dois jogadores deitar-se ao chão lesionados. Mais ou menos a mesma coisa do que no futebol a cada dois minutos. Com uma diferença: estavam mesmo lesionados.

Foi uma noite gira (sobretudo graças à escassez de ruidosas manifestações de "emoções"), a comida excelente, gostei de perceber um bocadinho do jogo - que me parece mais interessante e complexo do que o nosso futebol, mas isso deve ser por não gostar dele, passe o eufemismo. Não creio contudo que vá reservar já um lugar para o do ano que vem. Mesmo se soubesse onde estarei daqui a um ano.

Porque hoje é domingo

2012-02-05T08:43:00.001-04:00

Nem tudo está perdido num país que produz pessoas a escrever assim.

"A Fome da Justiça", Alberto Gonçalves.

Aquecimentos

2012-02-05T00:09:00.000-04:00

O aquecimento global continua, imparável. Mas pelo sim pelo não vão ligando o aquecimento central.

Erro crasso

2012-02-04T16:43:00.000-04:00

António Capucho, quanto a mim um erro crasso ele próprio diz que. Pelo menos sabe do que fala, coitado. Há poucos mais crassos do que ele.

«António Capucho "Não dar o Carnaval é um erro crasso"»

Diário de bordos - 040212

2012-02-04T09:26:00.001-04:00

Frequentemente há eventos de beneficência, aos quais as pessoas aderem com entusiasmo. Hoje é uma goat race, uma corrida de estafetas pelos caminhos de montanha. Fui enrolado como voluntário e cheguei ao Mad Mongoose às seis da manhã. Houve muitas inscrições e algumas equipas já tinham começado - coisa notável, na manhã a seguir a uma noite de sexta-feira.

Inscreveram-se oito equipas, mas é possível que ainda haja mais uma ou duas inscrições. Cada uma tem três pessoas. Ganha a que completar mais voltas.

Afinal acabei por não ser preciso - a senhora do organismo para o qual as receitas vão reverter trouxe mais gente do que o previsto - de maneira fui tomar o pequeno-almoço ao Skullduggery, Skull para os íntimos. É sábado em grande parte do mundo e tento lembrar-me de como eram os sábados nos diversos sítios por onde passei. Começavam invariavelmente com a edição semanal de um jornal - o FT (e às vezes também o Independent) em Londres, Le Monde em Paris e em Genebra, o Expresso, claro, em Lisboa (em Genebra lia-o aos domingos, porque chegava sábado à noite) - e um longo, longo café. Aqui não há jornais (há, mas são demasiado caros e chegam também com um dia ou dois de atraso). Nem jornais nem uma boa livraria onde comprar os livros que cada vez menos leio.

Vejo que morreu Ben Gazzara. A primeira vez que o vi foi em "They All Laughed", uma maravilhosa comédia romântica de Peter Bogdanovich, que tem um grande plano de perfil de Patti Hansen com um boné até às orelhas a guiar um táxi numa das pontes de Nova Iorque. Também gostava de ir ao cinema um bocadinho mais - quando estava em Lisboa pouco ia, mas há uma diferença muito grande entre não ir e não poder ir, não é? Há sempre, em tudo.

Hoje é sábado. No charter todos os dias são sábado, e nenhum é. Amanhã vou comprar o FT Weekend, para que o calendário não pense que ganha sempre.

E amanhã é domingo de Super Bowl. Pela primeira vez na vida vou assistir (pela televisão, claro) a essa mítica coisa, que só conheço devido à publicidade e de "ouvir ler". O nosso vizinho B. é um fanático. Já nos ensinou muita coisa; uma das quais é o preço demente dos bilhetes - os mais baratos começam nos mil e quinhentos dólares. Não é propriamente caridade.

Já reservámos os nossos lugares no Mad Mongoose (desnecessário é dizer), na primeira fila. O jantar vai ser chili con carne, entrecosto grelhado, hamburgers, cachorros quentes - game food, chama-lhe Connie. B. está excitado; nós curiosos. Gosto mais de ver futebol americano do que futebol do nosso, se calhar por ser exótico. Amanhã vou, talvez, perceber um bocadinho do jogo.

Planos desafinados

2012-02-04T07:42:00.001-04:00

Quando nunca nada corre como planeado mais vale afinar o plano.

Não esquecendo a máxima dos nossos amigos ingleses: you've got to have a plan, if you want to be able not to follow it.

O Estado da bondade

2012-02-04T07:05:00.002-04:00

Há pessoas, malvadas, que duvidam da bondade do Estado. Confesso que não percebo. Todos os dias temos magníficos exemplos da sua bondade, da sua generosidade, da largueza e magnificência com que usa o nosso dinheiro.

As pessoas que pensam que o Estado é imprescindível rejubilam, imagino, com notícias destas.

"BCP vai recorrer a dinheiro do Estado para se recapitalizar"

Jardim

2012-02-03T15:03:00.002-04:00

Um jardim é uma coisa misteriosa. Tem uma vida debaixo da vida que se vê. Conheço pessoas que olham para um jardim e conhecem os nomes todos das espécies todas que se vêem; mas mesmo para essas pessoas o jardim é misterioso.

Não basta dar nomes às coisas para que o seu mistério desapareça - às vezes, antes bem pelo contrário, um nome acresce o mistério das coisas, amplia-o, aprofunda-o. Todos os jardins são habitados por demónios e por anjos (também há lagartixas, claro, minhocas e aves; gatos e ratos; mas demónios e anjos são os principais habitantes de um jardim, sobretudo se tiver vista para o mar, para um vulcão ou para sul, que é o lugar para onde se deve viajar no inverno).

Há jardins sem vento, muito lineares e simétricos; não é desses que eu gosto. Gosto de jardins que deixem entrever a função do acaso, de jardins acometidos por demónios, de jardins onde os anjos não estejam completamente à vontade. Um jardim sem demónios é como um homem sem eles. E um homem sem demónios é uma piscina vazia.

Claro que há piscinas e piscinas, como há demónios e demónios, anjos e anjos. Nem todos os anjos são bons, nem todos os demónios.

Gosto de jardins onde o vento venha de passeio e se sinta em casa; gosto de flores que crescem num jardim como se fossem livres. Gosto desta mistura de vento, mar, flores, árvores, lagartixas, aves, anjos e demónios a que por vezes chamamos jardim; e outras chamamos vida.

Oportunidades e Diário da República

2012-02-03T12:08:00.001-04:00

O mundo dos mega-iates é um nicho de mercado que os produtores portugueses ignoram. É doloroso ver chandlers, supermercados, lojas propor produtos - vinhos, comidas, enlatados - de todo o mundo menos, ó surpresa, portugueses.

Os nossos empreendedores gastam mais tempo a ler o Diário da República do que a explorar novos mercados. Há excepções, claro, mas são isso mesmo - excepções.

Talvez o Estado devesse atribuir uma subvençãozita para que os produtores portugueses comprem um bilhete de avião de vez em quando - primeira classe, claro, que pessoas sérias não andam em económica - e venham ver como é o mundo fora dos gabinetes dos chefes de gabinete.

É de certeza por causa dos respectivos estados que se encontram vinhos espanhóis, franceses, chilenos, italianos, americanos, australianos, argentinos e nem uma mísera garrafa de vinho português. Ou então os produtores desses vinhos não sabem fazer contas e andam a perder tempo em mercados "de nicho", pequenos e sem interesse enquanto os nossos se dedicam a coisas realmente lucrativas. Como ler o Diário da República, por exemplo. Deve ser isso.

O acordo e os tomates

2012-02-03T11:04:00.003-04:00

Não tenho uma posição muito definida, ou muito definitiva, quanto ao Acordo Ortográfico - penso que um acordo talvez seja útil, não sei; e que este acordo é aberrante - mas tenho uma, muito boa, sobre tomates.

(Isto para não mencionar o gozo, ou tristeza, que dá ver a esquerda criticar a desobediência, ou autonomia, ou verticalidade, coerência, independência - enfim, aqueles valores todos que todos nós ouvimos durante décadas serem exclusivos da esquerda.)

"Magia"

2012-02-01T07:46:00.003-04:00

Se por acaso alguém vir uma burra linda, quadro Peugeot, encarnado (ou pelo menos era), junto do restaurante Al Kantaro em - surpresa - Alcântara por favor avise.

Tesões e penicos

2012-02-01T06:42:00.003-04:00

Portugal é um país de tesões de mijo. É provavelmente por isso que damos tantas voltas ao penico antes de mijar.

Uma idiota

2012-01-31T15:43:00.002-04:00

Aquela Merkel deve realmente ser idiota. Ora vejam aqui, e aqui.

Reedição

2012-01-31T11:40:00.003-04:00

"Já aqui deixei vários posts sobre o silêncio, que é uma coisa nobre e apreciável, e o não-dito, exactamente o contrário: cobarde, indigno, mal educado. Portugal é um país de não-ditos, mas não é um país de silêncios.

Esta verdade simples e, para mim, linear não deixa nunca de me magoar, apesar de a conhecer há anos e de cor. Tudo o que não compreendemos nos magoa (enfim, falo pelas almas sensíveis e frágeis como a minha).

Não consigo compreender como é que um povo (ou pelo menos uma burguesia) tão bem educada, tão cheia de chichis e cocós e maneiras e chás e saber viver e pergaminhos e mais meia dúzia de que os pariu não percebe que é preferível dizer uma má notícia, ou "não", ou seja o que for a ficar calado.

E o pior é que não quero perceber."

Isto é e vai ser um eterno espanto. Não consigo perceber bem se a razão deste comportamento é cobardia ou sadismo, se uma estranha mistura dos dois.

"Ladies Night"

2012-01-31T10:15:00.000-04:00

Há muito tempo que não ficava de boca aberta a ouvir um guitarrista.

Espuma dos dias

2012-01-31T09:13:00.004-04:00

O Metropolitano de Lisboa não aceitou publicidade para uma rede social de homosexuais. É a espuma do dia.

Retrógrado, patético, credo o que por aí fora vai. Pergunto-me como seria se a publicidade fosse a uma associação que defendesse as mulheres na cozinha, que os animais não são pessoas ou que entre Hitler e Staline venha o diabo e escolha.

O princípio básico, simples, primário de que o Metropolitano de Lisboa tem o direito de aceitar a publicidade que quer seria, como dizer?, respeitado, aposto.

Soberania

2012-01-30T14:15:00.000-04:00

Uma impressionante preocupação com a soberania. Nacional, quero dizer.

Diário de bordos - 300112

2012-01-30T11:13:00.000-04:00

Ontem fomos à praia. Era domingo e estava cheia:

Felizmente o meu conceito de praia é mais este:

O meu médico aconselhou-me a cerveja; eu tentei, naturalmente (sou naturalmente obediente). Mas a cerveja é má e custa 8 EC (East Caribbean Dollars, cerca de 2,20 euros); o rum punch é óptimo e custa 7 EC (1,95). Sou obediente, mas também sou um teso e optei, com algum espírito de sacrifício, pelo rum.

A T. cantou Fever (não há fotografias). Tem uma voz linda e canta muito bem, afinada. Hoje vai haver uma festa no pontão e vamos lá. Vai aprender sea shanties, a forma de folclore de que mais gosto, vá lá saber-se porquê.

Quando voltámos da praia estava a escurecer. O mastro do MIRABELLA V sobressaía da verdura.

Fomos jantar ao Road Runner. Eles agora fazem lasagna, que comemos em vez de pizza. Também é deliciosa.

(Fotografia de TVP.)

Ou seja: os dias continuam triviais. Por vezes temos convidados para o jantar:

A confecção é um bocadinho artesanal. A cozinha é ao ar livre, e quando chove temos de a proteger.

Outras vezes damos passeios. Despedi-me da Ondeck por uma questão de números (ou melhor, de relação entre eles - trabalhava mais do que ganhava) e tenho tempo disponível.

(Fotografia de TVP).

Isto é em Catamaran Marina, do outro lado de Falmouth Harbour. (Já viram o efeito que um mastro de madeira faria aqui?)

No Reef Gardens temos um cão disfarçado de gato. Mas disfarça muito mal.

(Fotografia de TVP.)

Visto de fora parece um gato, mas na realidade é um cão.

(Fotografia de TVP.)

Os dias são bons, e passam muito depressa. Ontem era Natal; hoje está Janeiro a acabar. Gostaria de ser um bocadinho menos feliz, para o tempo passar devagar. Mas só um bocadinho, claro.

(Para a Helena, com muitas fotografias como ela pediu.)

Algumas verdades simples

2012-01-28T09:46:00.001-04:00

Aqui.

Diferenças

2012-01-27T23:00:00.000-04:00

O não-dito magoa, fere, faz mal; o silêncio ajuda, cicatriza, faz bem.

O não-dito afasta as pessoas, releva a distância entre elas; o silêncio é uma ponte.

Fantasmas,

2012-01-27T22:13:00.003-04:00

A ler aqui.

Parem, olhem e pensem

2012-01-27T16:31:00.002-04:00

À atenção das empresas portuguesas. Seria talvez tempo de começarem a olhar para a vela com olhos de pensar.

Ditados populares

2012-01-27T16:08:00.001-04:00

O saber não ocupa lugares.

Sorte

2012-01-25T07:41:00.001-04:00

Cavaco Silva mete o pé na argola, de novo. Não é a primeira vez e não será provavelmente a última. Alguém num blogue que li recentemente espantava-se com a quantidade de baba que por essa esquerda fora corre, com a amplidão dos gargarejos.

Não há melhor indício de que as coisas vão melhorar.

Passado, futuro

2012-01-22T20:57:00.003-04:00

"O teu passado é do tamanho do meu futuro".

Pobreza, miséria

2012-01-22T20:56:00.002-04:00

Podemos ser pobres, mas não devemos ser miseráveis. A miséria é o fundamentalismo da pobreza.

O abismo e a rama

2012-01-22T14:56:00.001-04:00

Percorro o reader, pela primeira vez em muitos dias. Apercebo-me de que se há países que têm uma atracção pelo abismo, Portugal tem-na pela superfície. Das coisas, quero dizer.

Family life

2012-01-22T14:26:00.003-04:00

Soberbamente descrita.

Diário de bordos - 220112

2012-01-22T14:16:00.001-04:00

Hoje também foi dia de folga, inesperadamente. O day charter é assim: os clientes reservam à última hora, e cancelam idem. Não me queixo. Estava a precisar de uns momentos para mim, de pôr a escrita em dia, de passar em terra um dia soberbo como o de hoje.

Está vento, e com excepção do B., o nosso vizinho canadiano que quase nunca se vê somos os únicos ocupantes do Reef Gardens. Não há grande coisa a fazer, ou dizer: os dias triviais são os melhores.

Pouco a pouco integramo-nos na comunidade local, notoriamente fechada. Enfim, local é uma maneira de dizer: a comunidade dos yachties, esse mundo flutuante que, como dizia a Helena, parece ser outro planeta.

Todos se conhecem de outros portos, de outros barcos, encontram-se e reencontram-se com grandes manifestações de alegria para depois passarem mais meia dúzia de meses, ou anos, sem se ver.

Os mega-iates a motor vão para St. Marteen; os de vela vêm para Antigua. A marina está cheia de mastros - temos cá o MIRABELLA V, que durante anos teve o mastro mais alto do mundo, com 85 metros; o ANGEL'S SHARE, um Wally de 132' que é a coisa mais linda que já vi passar, num doce balanço no mar; o FIREFLY, que também é a coisa mais linda, etc.. E etc. e etc.: são inúmeros. O VELSHEDA, uma réplica do RANGER, o SAUDADE, se não me engano o maior Wally até hoje construído.

Muitos biliões de dólares, muita gente, muita beleza. A indústria dos mega iates alimenta milhares de pessoas e cria trabalho nas mais variadas coisas - de restaurantes e bares, claro, a artistas - pintores, fotógrafos, ceramistas - passando pelos serviços técnicos: mergulhadores, electrónicos, maquinistas, catering, veleiros, electricistas, riggers (as pessoas que fazem, instalam ou reparam mastros), reparadores de fibra e gelcoat. E depois há os day workers, malta que vai trabalhar ao dia nas mais variadas coisas (normalmente, mas nem sempre, as desagradáveis: vernizes, limpezas depois de uma travessia).

Às vezes pergunto-me se é na verdade o mundo dos iates que é "outro planeta". A mim parece-me que ele é que é "o planeta".

O gajo da mota acaba de passar. É um idiota que tem uma super-mota qualquer e todos os dias - todos os dias, não é uma força de expressão - atravessa Falmouth Harbour a uma velocidade estonteante. Enfim, não é só a velocidade, é sobretudo o barulho que aquilo faz. É horroroso, agressivo.

Hoje é domingo, temos direito a várias "passagens" do senhor. A mota ouve-se a quilómetros de distância. Na sexta-feira comentava com M., o dono do Sun Ra o quanto gostaria que ele (o gajo da mota, claro) morresse. "Não te preocupes, ele vai tratar disso sozinho", respondeu-me.

Aparentemente é familiar de um gajo qualquer importante na polícia e goza de impunidade. Não acredito muito na explicação, porque a verdade é que em Antigua se conduz de uma forma que faz os portugueses parecerem suecos, e nem todos os condutores devem ter familiares bem colocados na polícia. (Pelo menos não sou obrigado a pôr o cinto de segurança, apesar de ter, como diz um gigantesco billboard à entrada de St. Johns, "alguém à minha espera em casa").

Porque hoje é domingo

2012-01-22T09:05:00.002-04:00

Alberto Gonçalves, sempre!

Diário de bordos - 210112

2012-01-21T18:25:00.001-04:00

Primeiro dia sem trabalho em quase duas semanas. Descubro misturas novas, inesperadas, insuperáveis: a serotonina post-prandial, por exemplo, com o rum pré-prandial e o vento; o sol na baía e a sesta num quarto fresco, pequeno e bonito.

A serotonina fica bem com tudo - ou então é ela que tudo melhora.

Diário de bordos - 200112

2012-01-20T12:05:00.002-04:00

Trivialidades

Meteorologia - "Viste a previsão do tempo para hoje?", perguntou-me recentemente um cliente. "Sim", respondi. "Vejo-a de dois em dois meses sem falta".

Casamento - Vou casar-me. Para prevenir más interpretações, devo dizer que eu só perguntei. Ela é que disse que sim.

Crescer - Crescer é um processo agradável que consiste em deixarmos de nos espantar com o caos do mundo; crescer bem é mais difícil: consiste em extasiar-nos com esse caos.

Escrever - Preciso de escrever tanto quanto de navegar. Infelizmente não consigo escrever todos os dias. Felizmente, mais do que compenso com o mar.

Dieta - Comecei uma dieta muito rígida. Deixei de beber rum com coca-cola, por exemplo. Agora só bebo rum punch.

Trivialidades - Quanto mais triviais, melhores são os dias. Não sei porquê.

Felicidade, cansaço

2012-01-15T21:48:00.002-04:00

Bom, bom, é quando estar cansado e ser feliz não são antagónicos.

Domingo

2012-01-15T07:45:00.005-04:00

Alberto Gonçalves no DN. Que pena não ser domingo todos os dias.

Diário de bordos - 090112

2012-01-09T18:47:00.000-04:00

O dia chega ao fim; trabalhei de manhã, dormi à tarde. Não foi complicado - um grupo de americanos que gostou do passeio e das manobras todas que fez. Sento-me no gazebo e vejo as nuvens imóveis - amanhã não vou ter vento nenhum. A oeste as montanhas negras, opacas recortam-se do azul escuro e alaranjado do céu. A linha de vento - uma ligeiríssima brisa - pára a cinquenta metros da margem. Entre os arbustos entrevêem-se as luzes dos mega-iates na marina. A sul Monserrate vê-se perfeitamente, o penacho de fumo do vulcão a misturar-se com as nuvens, muito poucas.

Atrás de mim uma senhora dá aulas de zumba - aparentemente uma dança - a trinta outras senhoras das mais diversas formas e feitios. O conjunto é agradável, pacífico. A luz parte rapidamente, quase ao ritmo da música. Bebo um rum com coca-cola (cada vez ponho menos Coca no rum: falaram-me recentemente num artigo sobre os terríveis malefícios do refrigerante).

T. vem sentar-se ao meu lado, entretida com o seu computador. A escuridão é agora quase total. Vejo distintamente o verde e o encarnado das bóias, as luzes de fundeadouro dos que se preocupam com isso, relativamente poucos.

A aula de zumba acabou. A noite chegou de vez - enfim, daqui a pouco haverá luar e uma estrada prateada traçará a baía. Não sei como descrever a paz, e não me preocupo muito com isso. Prefiro que seja ela descrever-me a mim, a descrever-se através de mim.

MEC em forma

2012-01-09T14:22:00.002-04:00

"Fidalgos, queques e betinhos"

Porque hoje é domingo

2012-01-08T07:35:00.000-04:00

Ler, aqui.

Diário de bordos - 070112

2012-01-07T22:41:00.001-04:00

Hoje os bordos foram a terra. Não tinha trabalho e fomos, a minha jovem metade pensante e eu a St. John's, "à aventura". Chegámos às cinco da tarde, o princípio do fim do dia. A cidade estava como sempre (quando não é domingo) cheia de gente, fervilhante. É a única forma de gostar de St. Johns: sendo pouco interessante - enfim, totalmente desinteressante - só o caos lhe dá vida e a torna atraente.

Começámos pela livraria. Chama-se Best of Books. Tem uma boa colecção de livros de receitas locais, alguns clássicos e todos os best-sellers do momento. Fica ao lado do Hemingways, que hoje estava aberto - "está quase sempre, há 21 anos", diz-nos Ann, a encantadora proprietária do local. Nunca lá tinha ido. Falha minha, ou desencontro - a verdade é que não vou muitas vezes a St. Johns.

O restaurante é lindo, os rum punch do melhor (sobretudo o "Clássico". O outro é demasiado doce para o meu gosto), os aperitivos (provámos conch fritters, crab cakes e saltfish fricassée) muito bons. Ficou a vontade de lá voltarmos para jantar a sério um destes dias.

Quando íamos a sair falámos de novo com Ann e o local, mais do que encantador, tornou-se mágico. Ann é filha de um português ("Camacho, da Madeira") cuja família está na ilha desde o século XVIII. O edifício onde estávamos a comer foi construído pelo seu trisavô madeirense e nunca saiu das mãos da família.

Portugal está em todo o lado, mesmo quando se afasta de nós.

Hemingways com dona ao fundo

Padaria móvel e respectiva padeira (foto de TVP)

Pessoas ocupadas em St. Johns

Esquina de fim do dia

Casino e Poker Club Keno Palace

(Fotografia de TVP)

De volta ao Reef Gardens, o nosso lar doce lar, o dia escoa-se, ajudado por umas cervejas; somos empurrados para fora dele por uma horda de mosquitos alucinados de fome (ou sede?). Antigua e Barbuda é o 16º país mais feliz do mundo. Deve haver por aí uma injustiça ou imprecisão quaisquer, mas pouco me importa.

Diário de bordos - 060112

2012-01-06T20:03:00.000-04:00

Tive que procurar a palavra: fascinado; deslumbrado. Gosto mais desta. Todos os dias faço a mesma coisa, e todos os dias o que faço é diferente: às vezes tenho mais passageiros, outras menos; às vezes são duas horas e vou a English Harbour, outras são seis; às vezes está muito vento, outras (raras, felizmente) está pouco. Às vezes os passageiros são simpáticos. Os de hoje eram adoráveis, um casal de québécois, relativamente jovem. Mas não foram eles que me deslumbraram, ou fascinaram. Nem o dia ter sido magnífico ou o ATHENA começar pouco a pouco a tomar forma.

O que realmente me deslumbra, me surpreende todos os dias, é gostar tanto do que todos os dias faço. Como é possível alguém ter sequências tão longas de dias magníficos e não se cansar deles e de gostar tanto deles?

Parabéns delituosos

2012-01-04T21:18:00.001-04:00

Ao Delito de Opinião, que faz hoje (enfim, amanhã, para mim) três anos.

"Um oásis na opinião portuguesa"

2012-01-04T09:48:00.002-04:00

A ler, aqui.

O nível da discussão pública (política e outra) em Portugal é muito baixo, rasca, abaixo de cão. De vez em quando aparece um comentador que, simultaneamente, sabe escrever e sabe do que fala. Pedro Santos Guerreiro é uma dessas raras pessoas. Só não percebo é porque são tão poucas.

(Via A Douta Ignorância.)

Diário de bordos - 010112

2012-01-01T09:35:00.000-04:00

O ano novo passou por mim a dormir. O velho já lá vai, como tantas coisas. Portugal, por exemplo. Parece-me cada vez mais distante. As notícias, os posts, os comentários que leio referem-se a um país que pouco a pouco se afasta de mim, um país que me parece cada vez mais estranho, nos dois sentidos do termo.

"On n'est pas d'ici, demain on s'en va", diz uma das minhas frases favoritas (é do pai de Marguerite Yourcenar, relatado por ela em Souvenirs Pieux, se não me engano). Não é a primeira vez que tenho esta sensação de que não sou eu que me afasto, é o país que sai de mim, se extrai até dele pouco ficar.

Talvez o que fica em nós depois de tudo o resto sair seja o mais importante, o que nos define. Não sei. Sei que hoje chega a metade boa de mim; que em breve estaremos de saída não importa para onde; e que, cada vez mais, o meu país é aquele onde vivo cada dia, não aquele onde nasci ou os que deixei.

Todas trazemos em nós um bocadinho de onde somos; mas é um bocadinho de um jardim, uma parte pequena da nossa terra: o resto fazemo-lo nós. "A pátria é um acampamento no deserto", diz um provérbio árabe citado por Cioran. Talvez seja uma sucessão de acampamentos no deserto: a pátria é a vida que vivemos, os lugares onde vivemos, mais aquela porção do tempo que fomos sedimentando (porque a maior parte do tempo esvai-se, desaparece, deixa de existir. Só uma pequena parte dele se mantém em nós, e nós nela).

Não conheço Antigua, já por aqui o disse: vivo numa bolha chamada Falmouth Harbour. Os meus amigos são tão italianos, ingleses, franceses, irlandeses como antiguanos (aconselho que se pronuncie antiganos, como o nome do país se pronuncia antiga). É um bom acampamento, num bom deserto.

Em breve haverá outros. Ainda bem.

Sono

2011-12-31T23:07:00.002-04:00

Ganha sempre. É o melhor dos aliados e o pior dos inimigos.Boa noite, e bom ano, qualquer que seja o fuso horário.

Cobras, biscoitos

2011-12-31T20:39:00.002-04:00

Acabo de saber que há um tipo de cobra chamado repila. Será que gosta de biscoitos?

Ano novo...

2011-12-31T05:10:00.003-04:00

...vida nova. Nunca esta expressão foi tão verdadeira, e tão boa.

Correspondência epistolar - I

2011-12-30T22:24:00.001-04:00

Minha querida D.,

Chove, de novo. Estou no hotel da cidade onde aterrei ontem pela primeira vez, "para ficar". Entre aspas porque sabes, como eu, o que ficar significa: qualquer coisa entre um dia e alguns anos. O primeiro contacto com o país é agradável - um chauffeur de táxi que não diz uma palavra a viagem toda, muita vegetação, casas de madeira um pouco por toda a parte.

O bar parece um quadro do Hopper, com estas cores pastel e uma ausência de movimento como não vi em muitos cemitérios. É agradável, repara: um primeiro andar com vista para a baía, música "do nosso tempo" (o que é o nosso tempo?) e tapas que se estivéssemos em Espanha seriam risíveis, mas aqui roçam o bom, quase.

No bar está uma loira com um grande nariz. É bonita. Da mesa onde estou vejo-a por vezes de perfil, um nariz bronzeado saliente da cascata de cabelos, viçosos e vigorosos. Jantei ao lado dela, no balcão, mas agora afastei-me e vim para uma mesa. Ela dizia-me "faz um esforço, tenta levar-me para a cama" e eu respondia-lhe "desculpa, não faço. Não estou no mercado, e se estivesse e fizesse o esforço que me pedes o resultado seria o mesmo: chegarias rapidamente à conclusão - acertada - de que sou um velho idiota e não perderias muito mais tempo comigo".

Pouco me interessa, na verdade. As coisas entre nós funcionaram porque o contrato era claro: foder-te é bom; não nos vamos apaixonar um pelo outro; de vez em quando podemos ceder à tentação de um bocadinho de ternura, mas só de vez em quando. Contrato mais simples e linear não existe.

Mas a simplicidade é uma longa e árdua conquista; não se encontra sentada num banco de bar com vista para a marina e ventilado pelos alíseos, por muito bonito que seja o nariz.

Prefiro pensar em ti, nos teus longos cabelos morenos, nas mamas que acariciavas enquanto fodíamos como se fossem de outra mulher, no ritmo lento, atlântico dos teus movimentos, na sensualidade palpável, tangível, sólida que de ti emanava. Às vezes olhava para ti sentada em mim e percebia quão ligeiro é o universo, no fundo: basta não confundirmos certas coisas.

A loira desistiu e começou a falar com a dona do bar; eu não desisti de pensar em ti. Não há nada mais erótico do que um contrato simples, claro, livremente aceite pelas duas partes: tu fodes-me e eu fodo-te; tu não me amas e eu não te amo.

Esta carta foi escrita numa das mesas do bar, por causa de um nariz loiro e de uma vista que me trouxe à memória a varanda de tua casa, cheia de flores. Esta carta foi escrita porque a clareza é o mais poderoso dos afrodísiacos, tanto quanto a inteligência. Nunca mais nos vimos, é bom saber que nunca mais nos veremos e melhor ainda que nunca nos esqueceremos, porque só o que é pesado e fez mal se esquece; a leveza não.

Um dia escrever-te-ei uma carta sem palavras, como eram os nossos encontros: legível com o tacto, com o cheiro, com o ouvido ou os olhos mas sem uma única palavra, como quando fazíamos amor na cozinha, enquanto tu preparavas o jantar e eu servia o vinho; ou no hall, mal eu tinha tirado o chapéu e a gabardine (conhecemo-nos no inverno, não foi?)

Foder-te era como foder um universo do qual o ruído tivesse sido banido. O que nos uniu foi a ausência de barulho. Nada há mais duradouro do que o silêncio. Nunca conseguirei explicar isto a ninguém se não a ti, porque não preciso de to explicar. Nada é mais poderoso do que dois corpos e dois silêncios. Percebi-o contigo aos trinta anos; escrevo-o hoje aos sessenta. Há amores que não duram tanto como a nossa ausência de amor.

Pode ser que encontre a tua morada. Pode ser que leias esta carta ou até que nos encontremos um dia numa esquina de Lisboa, ou na consulta de geriatria.

Pode ser que a única palavra que interessa te chegue aos ouvidos: obrigado.

Complicações simples

2011-12-30T19:13:00.000-04:00

Verdade seja dita que não é complicado.

Nada é complicado, aliás: o mundo, todos o sabemos, é um lugar simples em que as pessoas se amam, os animais são bons e o futuro melhor do que o presente, este já de si melhor do que o passado. É simples. Tudo é simples: o desejo, por exemplo; o amor, que não tem princípio nem fim, é eterno como a chuva (ou o vento, para os mais optimistas); o sorriso da mulher que se ama (ou do homem, para as mulheres e os alegres); as noites cálidas de uma ilha das Caraíbas.

Tudo é tão surpreendentemente simples que me pergunto de onde vem a palavra complicação.

Idades

2011-12-30T18:31:00.001-04:00

É estranho viver numa idade em que, quando se quer chocar alguém, se diz "gosto da América".

Conselho, em inglês

2011-12-30T18:27:00.000-04:00

Love thy roses.

Diálogos possíveis

2011-12-30T18:09:00.002-04:00

- O dinheiro não me faz correr.
- Não, excepto para o bar mais próximo.

Taxas de câmbio

2011-12-29T22:43:00.001-04:00

O problema, claro, é encontrar uma taxa de câmbio favorável. Nas Caraíbas a taxa trabalho - rum é excelente; já a trabalho - vinho tinto é francamente desfavorável. Quando preciso de gastar dinheiro - o dinheiro cheira mal, pesa e faz buracos nos bolsos; é preciso gastá-lo o mais depressa possível - hesito muito entre taxas de câmbio, e às vezes acabo por escolher as duas - a do rum e a do vinho. Quando vou comer ao Rum Baba, por exemplo, de longe o melhor restaurante de Falmouth Harbour.

Também me acontece testar outras taxas, claro. Ou melhor, outras agências: o Skullduggery, que não é bem uma agência de câmbio, mas uma segunda casa, um escritório, um abrigo; o Coconut and Lime; o Mad Moongose.

Não vale a pena: a melhor taxa de câmbio são todas. E mais vale gastar tudo agora do que deixar tudo gastar-se amanhã, sozinho, sem a nossa intervenção.

Aniversário

2011-12-29T20:05:00.001-04:00

O Don Vivo faz hoje oito anos, e agradeço a quem mo lembrou. Muito.

Diário de bordos - 281211

2011-12-28T21:51:00.001-04:00

A Ondeck não tem barcos que cheguem para os clientes que tem; por isso trabalho tanto. É bonito, o excesso de trabalho - é como estar pendurado num mastro e ver uma senhora bem articulada passar numa SUP, abençoadas sejam certas vistas, e certas tardes.

Enfim, excesso de trabalho é um oxímoro. Tudo o que não seja demasiado trabalho é trabalho a menos.

Durmo no fundo do sono, como se o sono fosse um poço.

The Reagan thing

2011-12-27T21:26:00.000-04:00

Não se pode fazer com estes o que Reagan fez com os controladores aéreos?

Espiral

2011-12-25T23:51:00.001-04:00

Há espirais ascendentes e descendentes. Gosto de todas (mas prefiro aquelas, claro). A espiral é a figura geométrica quase perfeita, uma sucessão de círculos que não são bem círculos, uma figura a três dimensões fácil de representar a duas, uma figura com um fim, um objectivo.

Desenho muitas vezes espirais nos teus seios - uma em cada um. São ambas ascendentes - começo na base e vou subindo devagarinho, em círculos apertados, até ao topo. Depois não desço: recomeço.

Há quem diga que um seio é a base perfeita para uma espiral. Não sei. Não conheço nem espirais nem seios imperfeitos. Sei de algumas, e alguns que são melhores do que todos os outros - os teus e as que neles desenho, em curvas apertadas.

A espiral é uma figura tão nocturna como diurna, alegre em qualquer situação - mesmo as espirais descendentes são alegres, paradoxo incompreensível para as mentes demasiado rigorosas, cartesianas (verdade seja dita que as espirais ascendentes são mais do que alegres, são exaltantes).

Não há figura geométrica mais estimulante do que a espiral.

Diário de bordos - 251211

2011-12-25T22:25:00.000-04:00

Ou beta, para os íntimos. Refiro-me ao rum com coca-cola, a que ne Venezuela chamávamos Cuba Libre, ou mentirita, mais apropriadamente. Beta é a versão simples da coisa: rum, gelo e coca-cola. Nada de limão, bitter Angostura ou (na receita do Paolo, de que já por aqui falei) gin. Nada disso tudo. Minimalismo. Menos é melhor.

Também o Natal foi minimalista: uma fondue de queijo no gazebo do Reef Gardens, e hoje um churrasco na Nelson Dockyard. Ligeiramente abaixo de medíocre, o entrecosto. Valeu pela companhia, um casal de israelitas que encontrámos lá. É a única nacionalidade que me faz verdadeiramente ter vontade de ser de um país, o que não deixa de ser paradoxal. Mas enfim on n'est pas à un paradoxe près, como dizia já não sei quem. E pelo ambiente descontraído, bonito, rodeado de barcos lindos.

Amor, verdade

2011-12-24T23:39:00.001-04:00

Digo amo-te e pergunto-me o que é a verdade. Não por ter dito amo-te, mas por ter dito. Amo-te é uma construção, uma escalada solitária: não preciso que me ames para amar-te. A verdade é consensual; precisa de outro. Um verdade solitária é uma certeza, uma convicção, uma dúvida até. Mas não é uma verdade.

Porém, amo-te é uma verdade. Dir-me-ás o amor não tem nada a ver com a verdade: ele gera a sua própria verdade. O amor é um sistema fechado de convicções e dúvidas que se tornam verdades.

Talvez. Amo-te e é bom amar-te. É uma verdade, não uma dúvida ou uma convicção. Amo-te: é um mundo. Pior: é o mundo, e não há outro.

Mais evidências simples

2011-12-23T18:10:00.001-04:00

Aqui.

As coisas, o sal e assim

2011-12-23T17:46:00.001-04:00

Então foi assim (não sei se foi assim se foi de outra maneira, mas se foi de outra maneira não poderia começar com então foi assim, e foi assim que a história começou):

Eu vinha na rua, para a pensão onde durmo quando não tenho insónias e não durmo quando as tenho; trabalhei um bocadinho à tarde, mas foi um trabalho leve, agradável como fazer amor no campo à sombra. E o Waterfront, um bar que fica no primeiro andar de um edifício sem qualquer interesse mas é giro (o bar, não o edifício) atravessou-se-me à frente e disse-me "vem beber um copo". "Não vou, tenho esta roupa toda para lavar" e apontei para o fato de oleado, a polar e os sapatos de mar que tinha aos ombros. Ia lavá-los no Reef Gardens, que é o nome da tal pensão. Tem um jardim muito bonito, com vista para a baía e grandes mesas brancas, e um honour bar onde se pode beber o que se quiser (desde que haja o que se quer, o que não costuma ser o caso e nesse caso mais vale querer o que há).

O Waterfront não desistiu e pôs-te à varanda a acenar-me. Não vale dizer que não eras tu, vi-te perfeitamente a acenar-me e a dizer-me "vem beber um copo" e eu disse "não, tenho a roupa de mar para lavar" e vai daí tu desceste e vieste comigo para o Reef Gardens, que tem alguns quartos com ventoinhas e outros com ar condicionado e um jardim enorme com grandes mesas brancas distribuídas um pouco ao acaso.

Depois foi só estender a roupa em cima de uma das mesas, abrir a mangueira e lavar aquele sal todo e ver-te partir com ele, e ver-te chegar como ele me chegou, às vagas e vagas, de dia ou de noite sempre às vagas como te vi quando tu chegares, qualquer dia.

Foi assim, não podia ter sido de outra maneira: tu às vagas e eu submerso em ti, cheio de sal.

És a minha vaga e o meu sal; sem ti as coisas não se passam assim, passam-se de outra maneira. Mas prefiro ver-te alcandorada na varanda do Waterfront a dizer-me "vem beber um copo" do que não te ver; e prefiro ter-te ao meu lado quando lavo a roupa de mar ao fim da tarde no jardim que dá para a baía na qual o dia se escoa como areia infantil numa peneira finíssima, como areia numa ampulheta que mede o tempo que falta até tu chegares, como areia que se mete em tudo o que sou eu, como areia que se me agarra à pele e não me larga, como sal na roupa e na pele e mesmo um bocadinho que passou cá para dentro e agora tenho-te a ti até nos ossos, e ao sal.

Ainda bem que as coisas se passam assim e não de outra maneira.

(Para a T., com muito sal)

Cansaço feliz

2011-12-23T17:14:00.003-04:00

Estou cansado, mas não é do excesso de trabalho. É só por ser feliz. Demasiada felicidade cansa tanto como um dia de muito vento e sol; mas é um cansaço bom, um cansaço feliz.

Fortes, meta e fóricas

2011-12-23T12:02:00.001-04:00

Havia aquela anedota muito antiga do " Senhor Doutor Juiz, peguei no sinónimo e enfiei-lhe duas metáforas (ou ao contrário, talvez: peguei na metáfora e enfiei-lhe dois sinónimos)".

Agora não foram metáforas, foram metafóricas; e fortes.

Aquecimento global

2011-12-23T07:06:00.000-04:00

O aquecimento global continua, imparável. Ontem tive de pôr umas calças e uma camisa de mangas compridas para ir jantar.

Glossário

2011-12-22T21:46:00.000-04:00

Não é por falta de respeito pelos meus pacientes e tolerantes leitores que este blogue não tem um glossário de termos náuticos. As razões são outras, várias e todas elas igualmente indesculpáveis.

Por exemplo: metodológicas. Não sei se devo fazer um glossário técnico ("brandais são os cabos que sustentam o mastro. Em português clássico, enxárcias") ou explicativo ("brandais são peças essenciais para sustentar o mastro"); ou: vau ("peça perpendicular ao mastro que serve para dar aos brandais o ângulo correcto para sustentar o mastro" ou "peça essencial para sustentar o mastro"?)

Há também uma certa preguiça: dadas as características de um blogue o glossário deveria aparecer em todos os posts, o que seria fastidioso para os leitores e para mim.

Finalmente, uma dose daquela crença em milagres que tão bem (e também) me caracteriza: um dia uma qualquer máquina fotográfica ressuscitará dos dez metros de fundo da marina do Antigua Yacht Club em Falmouth Harbour e os posts serão ilustrados.

Poderia também, claro, não escrever em nautiquês. Mas a simples ideia de escrever qualquer coisa como "caíu a peça que serve para afastar os cabos que sustentam o mastro, essencial para que este se mantenha de pé. Felizmente foi a do lado para o qual sopra o vento (e não aquele de onde vem), se não o mastro teria caído imediatamente" dá-me arrepios.

Uma solução emergirá, estou seguro. Até lá, um bocadinho mais de paciência e tolerância - e, sobretudo, as minhas desculpas.

Feliz Natal

2011-12-22T19:11:00.003-04:00

As fotografias são da Lena, os votos meus: Feliz Natal e Ano Novo Próspero a todas e todos os leitores do Don Vivo.

Diário de bordos - 221211

2011-12-22T18:31:00.000-04:00

O AVOCET tem com a bolina e a velocidade a relação que eu tenho com os cem metros barreiras: sabemos que existe, temos imensa admiração e respeito pelos senhores e senhoras que praticam a modalidade, mas não é para nós, obrigado. Verdade seja dita que com o peso e o guarda-roupa que tem já muito faz ele.

(A maioria dos navegadores que conheço pensa que há um compromisso entre o conforto de uma embarcação e a sua velocidade. Não há: o maior conforto de um barco é ser veloz. Não incluo na equação as máquinas de regata, claro - seria preciso criar uma categoria diferente.)

É um plano Van de Stadt de 1971. É um barco bonito - quase todos os Van de Stadt o são - e poderia ser rápido - idem. Mas tem um mastro "Cape Town" (um metro mais curto do que o normal), as velas são de antes da invenção das velas e - como todos os barcos que servem de casa, sem excepção - tem toneladas de coisas em tudo quanto é sítio. Uma casa acumula tralha ao longo dos anos, é sabido. Um barco acumula dez vezes mais, num espaço dez vezes menor. A diferença é que numa casa esquecemo-nos do que temos, e num barco não: o dono sabe exactamente o que tem, onde e de que caixote do lixo o recuperou.Junte-se a este cocktail um vento fraquíssimo e o resultado é 40' num dia.

O AQUARELLE tinha três velocidades: 1, 2 e 3 nós; o AVOCET, que é do mesmo clan mas um bocadinho maior, tem 4: 1,2,3 e 4 nós.

...............

Ainda é muito cedo para contar a história, tanto mais que ainda não acabou. Estamos na marina de Rivière Sense, em Basseterre, Guadaloupe, onde cheguei rebocado por uma vedeta do SNSM (o equivalente francês dos nossos Socorros a Náufragos).Foi a primeira vez na vida - e espero que seja a última - que chamei um reboque para entrar num porto por causa de uma avaria. Mais do que justificá-lo, creio que as condições o exigiam: o vau de bombordo (sotavento) no convés, o de estibordo pronto a seguir-lhe o caminho [estava seguro por um centímetro de aço, numa circunferência de 15].

Passámos, a Lena e eu, quatro horas num semi-rígido que mete água mais depressa do que se consegue tirar e perde ar mais depressa do que se consegue encher. Um motor de 15 cavalos, e, num saco de plástico metido dentro de outro, o telefone - o VHF do AVOCET não funciona -, um pacote de bolachas e uma garrafa de água. Quatro horas a rebocar uma embarcação que deve fazer pelo menos 12 toneladas, com um mar felizmente não muito mau mas tão pouco chão.Tirávamos a água com um balde, constantemente; assim que o nível baixava enchíamos os flutuadores (encher é um exagero - púnhamos-lhes ar, o que podíamos); nos intervalos tentávamos manter um rumo mais ou menos direito. Estávamos a vinte e tal milhas da costa e o objectivo era chegar a uma distância com rede para o telefone antes de a gasolina acabar.Conseguimos cerca de meia-hora antes. Falar com o proprietário, acertar os pormenores, chamar a SNSM, descobrir que os serviços são pagos [oh quanto!], pensar nas inúmeras discussões de bistrot em que defendíamos que o deviam ser; e continuar o reboque, até a bateria do telefone se esgotar (já estava fraquinha no princípio) e a gasolina no tanque idem [boa decisão, os serviços da SNSM são pagos à hora e assim poupámos quase uma).

........

O AVOCET é uma magnífica embarcação, um plano Van de Stadt (já por aqui o devo ter dito) antigo. Não sou grande fã de quilhas corridas, poços centrais, velas grandes minúsculas e genoas a 170%, mas a verdade é que um grande desenho.Infelizmente, sofre com a habitual combinação de falta de massa e viver a bordo - neste caso, em família, o que não ajuda: se numa casa a tralha se acumula sem que saibamos porquê, a bordo sabemos: chama-se o síndroma do "pode-vir-a-ser-útil". É um síndroma que ataca todos os navegadores, sem excepção. Uns mais, outros menos, mas todos o portam. Quanto menos massa se tem mais dele se sofre; se à falta dela se junta o facto de viver a bordo temos a sopa feita e entornada.Assim por alto deve haver uma tonelada de material dispensável acumulado numa total desordem nos diferentes paióis e arrumações. Tudo: ferramentas, utensílios eléctricos (o barco tem um inversor), peças desconchavadas, bombas novas, bombas velhas, dois dinghies - o semi-rígido de que acabo de falar e um coco rígido, sem motor -, uma prancha de windsurf, porcas, parafusos, mosquetões, mais ferramentas, sacos de duche, material para fibrar, material para pintar, ferragens de toda a forma e feitio, cabos das mais diversas bitolas, três ferros - todos eles pesados de mais - jerrycans de gasolina, de água, de gasóleo, mais ferramentas diversas e mais de tudo isto. Tudo a triplicar, quadriplicar - o que não signica que tudo funcione. Há três alicates de pressão, mas todos eles enferrujados; não sei quantas chaves de fendas, mas só uma pequena fracção delas em estado de ser utilizada normalmente; duas caixas com pirotécnicos - mas os de uma delas expiraram em 2009 (e quando perguntei ao Ph. se os podia deitar fora - são perigosíssimos, os pirotécnico fora de data) disse que não.Tudo isto mais velas , molinetes, escotas, "electrónica" (não resisto às aspas, apesar de estar um pouco nas tintas para a dita), mordedores - não há um único a bordo - adriças de outro tempo (por acaso aquele em que comecei a navegar em cruzeiros, pelo que nada disto é uma novidade). Mas imagino o espanto de um miúdo habituado a uma embarcação moderna.O problema é que a manutenção é feita com cordéis, normalmente; e dos mais baratos - se alguma coisa correr mal encontra-se sempre uma solução. Neste caso o que correu mal foram os vaus, que estavam - descobri agora - a partir-se há muito tempo, sendo que a "solução" era ir fazendo marcas para medir a progressão das rachas.O de bombordo foi-se por 15 nós de vento. Às três e meia da manhã estava a Lena de quarto; chamou-me: "o pau de spi despeou-se". Quando saí continuou "não é o pau de spi, é outra coisa qualquer". Era o vau.Pouco havia a fazer: era o vau de sotavento, estávamos a avançar bem, o de barlavento parecia em ordem, de modo fiz pouco: amarrei o brandal para não andar a balançar-se dum lado para o outro, fiz o mesmo ao vau no convés, mas não voltei a deitar-me.

Às cinco e meia o vento caiu um pouco e fui lá acima, apesar de ainda não ser dia. Dava para ver que o vau não era reparável (ainda tive a esperança de que se tivesse simplesmente desencaixado) e - pior - tacteei o de estibordo e vi que estava a pouco de cá vir parar abaixo.Arreei o pano todo, claro - a vela grande estava toda rasgada - e comecei a pensar no que fazer. Continuar estava fora de questão - pouco mais e teria o mastro no convés; fazer a reparação no mar - no estado de fadiga em que tenho andado parecia-me irresponsável. Uma queda seria mais do que provável, e para além de me magoar a Lena não saberia o que fazer; ir dormir e tomar uma decisão quando estivesse menos canssado - uma excelente solução, mais frequentemente do que se pensa - aborrecia-me porque a deriva nos afastava do caminho [depois vim a saber que derivámos pouquíssimo] e porque não descortinava solução a bordo em tempo útil: ou o vento caía muito, o que a meteorologia não previa, ou teria de passar um bom par de horas, ou vários, pendurado no mastro - perspectiva essa que não me atraía de todo.

Ou seja: precisava de um reboque. Nunca pedi um, apesar de já ter estado várias vezes em embarcações - e até um navio - que o pediram. É uma coisa que me repugna, tal como regressar ao porto que se acaba de deixar, ou rizar porque "pode vir mau tempo" (riza-se quando o mau tempo chega, não antes).E para pedir um reboque ou esperava que passasse um navio e utilizava os pirotécnicos que estavam o prazo ou utilizava o telefone. Estávamos a 26 milhas da costa. Pouco mais e teríamos rede. Por isso passei quatro horas dentro de um dinghy a cair de podre.A SNSM chegou duas ou três horas depois - o tempo de descansar um bocadinho e pôr ordem no bote.O mestre fez uma manobra de atracção comigo de braço dado que me vai ficar na memória.E cobrou um montante que calo, por vergonha. O senhor que me respondeu ao telefone "não sabia" o custo. Se soubesse talvez não os tivesse chamado e fosse dormir. Não sei.

Não sei funcionar com se, infelizmente. Talvez os tivesse chamado.Felizmente os franceses são franceses e, por muitos defeitos que tenham têm também algumas qualidades, para além do queijo, do vinho, da Marguerite Duras, le Clézio, Camus, Jacques Brel (que por acaso era belga, mas pouco importa), Serge Gainsbourg, Cognac (prefiro Armagnac, mas não quero dar a impressão de ser pedante), Pineau des Charentes, Yves Montand, Raymond Aron (deixo o melhor para o fim) e muitas outras coisas; e lá consegui chegar a um acordo quanto ao pagamento [hoje enviaram-me um mail a dizer que se "tinham enganado" e afinal a factura era 25% inferior à que me deram inicialmente].

......

Saímos de Basseterre dia 20 às 17h30, areboque da mesma lancha do SNSM. Chegámos a Falmouth às 09h30 do dia seguinte - e podíamos ter chagdo ante, se eu não tivesse tido um daqueles esquecimentos em que sou mestre. A média absoluta é de 4,71 nós, mas na realidade viemos em permanência a 6 /7. Parafraseando uma das minhas frases favoritas, "this boat can move, given the right stimulus". O estímulo certo, neste caso, são 25 a 28 nós pelo través (enfim, um bocadinho por ante-a-vante do dito, mas não vamos agora picuinhar).

Os vaus aguentaram, e a vela grande também. esta última não sei por que milagre.

Algumas fotos do iPhone, mais ou menos completamente desordenadas:

Ao fundo, meio escondida pode ver-se a lancha da SNSM.

A marina de Rivière Sens.

A reparação do vau de bombordo começou cá em baixo.

Fica sempre inquietante, um mastro sem um vau.

Peixaria no campo.

Pai em St. George's Town, Grenada

Whisper Cove Marina, Woburn Bay, Grenada

O nosso dinghy após um dia no porto. Antes também estava assim.

Ainda não está tudo. Aguentou quase 30 nós de vento e várias viragens de bordo.

Pai nas alturas.

Das evidências simples

2011-12-20T13:53:00.001-04:00

Ver aqui.

Diário de bordos - 141211

2011-12-14T10:56:00.001-04:00

Parece que está tudo. Nas viagens há um momento assim: um gajo sente que tem de se extrair de onde está. Largamos esta tarde, eu com a esperança de cá voltar em breve, a Lena feliz com a estadia. Grenada é uma ilha magnífica, linda, acolhedora.

.......
Aconteceu há dois dias, na segunda-feira, mas tem ficado por contar porque é daquelas coisas que não se sabe bem por onde pegar. Apesar de ser fácil determinar o princípio da história: comprei um pacote de amendoins no mercado; eram demasiado doces. De maneira dei-os a um senhor que vendia colares. O homem ficou sensibilizado pelo gesto, suponho, e dez ou quinze minutos depois, já noutra secção do recinto, veio ter comigo e disse "tu és o homem que me ofereceu os amendoins". Respondi "sim, sou" e propus-lhe irmos beber um rum, para celebrar (ele estava um bocado grosso, e pensei que não recusaria).

Aceitou imediatamente e levou-me para uma loja numa zona esconsa, labiríntica, apertada. Pedi dois runs e veio uma garrafa pequena, dois decilitros e meio, talvez. Para a pousar e servir os copos só havia uma mesa a poucos metros da "tasca" (entre aspas, porque mesmo tasca é demasiado sofisticado para descrever o local); e nessa mesa quatro senhores jogavam às cartas.

O resto é fácil de prever: a garrafa de rum foi dividida por todos; e para nos agradecer começaram a cantar de improviso, primeiro à Lena ("you are beautiful, you are beautiful" etc., não percebi a maior parte da letra) depois a Portugal (perguntaram-me de onde era), depois à unidade entre os povos (ou pelo menos pareceu-me).

Foi um momento agradável, apesar de o rum não ser grande coisa: 70º e um sabor a álcool puro - mesmo assim menos pronunciado do que o que comprámos há alguns anos, o Júlio e eu, que fazia 75º e era totalmente intragável. Este só o era parcialmente.

.........
Vamos embora. Os dias em Grenada são bons, como o foram todos os que já aqui passei. E como serão os que passarei.

Diário de bordos - 131211

2011-12-13T17:17:00.001-04:00

A coisa começou com "pagas-me o bilhete de avião e eu trago-te o barco, e em troca páro em meia dúzia de sítios no caminho". Chegávamos domingo [chegámos] e largávamos segunda. Não havia nada a fazer no barco, o dono vinha antes e preparava tudo.

Mas houve uma greve dos pilotos da LIAT e o Ph. saíu de Antigua na quinta-feira, como previsto; pousou em St. Lucia e ficou lá o dia todo, mai-la noite; no dia seguinte voltou para Antigua. De modo cheguei no domingo e tive [tenho, ainda não acabou] de preparar o bote para a viagem. E não, não vamos parar em lado nenhum, que tenho trabalho à minha espera em Antigua.

Hoje estava tudo quase pronto: só faltava o gás (encher a garrafa) e a clearance (e as cartas, mas isso é outra história). Porém a companhia de gás recusou-se a encher a garrafa. Diz que tem demasiada ferrugem. Eu olho para ela (garrafa) e vejo inúmeros pontos sem ferrugem, mas eles devem ver as coisas diferentemente de mim.

De forma saímos amanhã, mas já não de manhã cedo. De forma acabo a tarde no Whisper Cove a ouvir Cesária Évora, Joan Armatrading e a beber rum com coca-cola, beta para os íntimos. De forma de novo se confirma a ideia de que é imprescindível ter um plano se se quiser não o respeitar; e mais uma vez se confirma a ideia que a felicidade está ali ao virar da esquina, e que a esquina está em nós.

Ou numa praia do sul de Grenada, que é onde vou levar a minha filha para vermos, ambos, o fim do dia no mar, não vá o fim do dia atrasar-se, ele também.

Um pai a toda a velocidade.

O S/Y "AVOCET", a nossa casa para os próximos dias.

Forçoso é reconhecer que a celeridade era justificada.

Palavras

2011-12-13T12:46:00.000-04:00

Se o meu interlocutor fosse a vida, agora só teria duas palavras, ambas em maiúsculas, gritadas, urradas: SIM! e OBRIGADO!

Um vocabulário reduzido, eu sei. É como se houvesse uma relação inversa entre a vida e o vocabulário.

Diário de bordos - 121211

2011-12-12T21:18:00.002-04:00

São nove da noite. O Whisper Cove está a fechar, ao som de um pianista que não consigo identificar, mas suponho seja Brad Mehldau [não é. É uma antologia], dos múltiplos guinchos de toda a espécie de insectos, rãs, etc. e de algumas gotas de chuva que se atrasaram.

É pouco provável que consiga sair amanhã, mas não mudo o ETD; continua para amanhã ao fim da tarde.

A felicidade está ao virar da esquina. Basta encontrar a esquina certa. Um dinghy a toda a velocidade nas águas prateadas (é noite de lua cheia) e lisas de uma baía no sul de Grenada; um bar que fecha ao som de uma antologia de jazz; uma filha que se refere à viagem que aí vem como "também, são só cinco dias [de mar, sem escalas]"...

Ou as esquinas. Talvez haja muitas. Não sei. Percebo pouco de felicidade, muito menos do que do seu contrário, ou da sua ausência. Questão de prática: a felicidade é um empirismo. Requer prática.

.....
Yves Montand, vento, sol, verde, azul, calor. Há esquinas francamente simples.

O Gilles e a Marie-France são dois canadianos do Quebec que abriram uma pequena marina em Wobourn Bay, no sul de Grenada. Têm um restaurante, um mini-minimercado, WIFI e a melhor carne que tenho comido por estas paragens. E a melhor música, também. São encantadores.

Algumas nacionalidades têm esta característica: não conseguimos, por mais que tentemos (e apesar de sabermos que os há), encontrar-lhes um gajo antipático, idiota, palerma. Os canadianos do Quebec e os sul-africanos são assim. Ainda não conheci um (em viagem) que não fosse uma pessoa porreira, não há outro termo.

Diário de bordos - 091211

2011-12-09T18:22:00.001-04:00

Tinha previsto uma viagem calma, lenta, com várias escalas. Não vai ser assim: tenho que chegar o mais depressa possível. Uma escala rápida em Bequia e será mar, mar, mar. Não é pior: estou a precisar de uns dias de mar.

Factos relevantes:

- Ontem perdi a máquina fotográfica. Caiu à água, por dez metros de fundo. Ficou lá;
- Hoje fui à praia;
- A febre do boat show já passou. É uma feira para profissionais e voltaram para os seus países respectivos. Quando voltar, Falmouth Harbour estará calmo. A maior parte dos mega-iates terá ido para St. Martin. Há menos mulheres, e deixaram de ser todas iguais;
- Já não posso dizer que nunca entrei num ginásio: tenho ido todos os dias, pelo menos duas vezes por dia e às vezes três. O duche da marina é lá.

Vivemos em Antigua, mas conhecemos Falmouth Harbour, Jolly Harbour e a capital, St. John's. É pouco, nada. E não me refiro só às paisagens: a Lena dizia-me recentemente que as pessoas do mar parecem viver noutro planeta. É verdade. O mar é um planeta diferente, quase auto-suficiente: temos os nossos supermercados, os nossos bares, a nossa língua, os nossos códigos. É pena; e a verdade é que me integro tão pouco neste mundo como no outro. As conversas do Skullduggery são as mesmas de qualquer bar de marinheiros em qualquer porto do mundo, e tão chatas.

Ocorrem-me os versos na parede do restaurante em Bequia: "I know them. I am one of them".

Preciso de mar como de respirar. Preciso de mar para respirar.

Aerometro

2011-12-09T09:36:00.001-04:00

Alguém me pode dizer a verdade sobre isto? Não acredito que a linha esteja totalmente pronta e o Metro não a ponha a funcionar.

Cinco minutos

2011-12-08T21:19:00.001-04:00

Se soubesse escrever escrever-te-ia cartas de amor, longas cartas de amor cheias de encadeamentos brilhantes entre as estrelas e a tua pele, ou entre os teus olhos e as profundezas de uma gruta qualquer na Serra dos Candeeiros (não digo Fossa das Marianas não vás tu pensar que te ando a enganar com uma, ou várias, Marianas. E não digo Canhão da Nazaré porque não gosto de canhões; mas são ambos profundos, repara, e dariam belíssimas analogias com os teus olhos, tão profundos que eles são).

Mas não sei escrever e devo limitar-me a agitar-te palavras à frente como se te dissesse "olá amor acorda está na hora temos de ir trabalhar" e tu estremunhas e esfregas os olhos (primeiro um depois o outro, nunca os dois ao mesmo tempo) e dizes-me "quero dormir mais cinco minutos" e eu respondo "sim", claro, porque já sabia que as minhas palavras não te acordariam tal como as minhas mãos de manhã não te acordam tal como estas palavras que te agito à frente dos olhos são mais um cobertor nestas manhãs frias e tu aconchegas-te nelas e dormes mais cinco minutos e não são dedos que te percorrem como o vento percorre a superfície do mar e nela deixa uns traços que se desvanecem logo a seguir.

Ao menos isso, repara, embrulhas-te nas palavras e dormes; talvez sejam elas que te percorrem a pele e nela deixam traços que não se vêem a menos que tenhamos olhos particularmente treinados - tal como os cinco minutos de sono que todas as manhãs me pedes só se vêem se olharmos muito bem para eles.

São cinco minutos só, repara, passam num instante mas é assim que começamos o dia, tu embrulhada nas palavras e eu em ti, no teu sono, nas tuas coxas tão duras, no arfar simples das palavras "deixa-me dormir mais cinco minutos" "sim" "sim" "sim".

Usque ad finem

2011-12-08T21:13:00.001-04:00

Usque ad finem significa até ao fim. Reconhecer que as coisas têm um fim é um progresso; e que se deve tocar esse fim como o nadador toca a borda da piscina antes de voltar para trás.

Humanismo

2011-12-08T21:03:00.001-04:00

Não há ideologia menos humanista do que o comunismo, mas são poucos os comunistas que o sabem.

Anti pedagogia

2011-12-07T22:31:00.001-04:00

O homem deu em anti-pedagogo. Depois de nos lixar o país, acha que é a vez das crianças.

PS - Isto dito, esta versão parece a boa, ao economicamente leigo que sou.

Tadinho tadinho

2011-12-07T09:27:00.001-04:00

Ver João Galamba acusar o Governador do BP de "sacrificar o rigor técnico da supervisão financeira para assumir uma linha política" é como ouvir o Pai Natal duvidar da existência do Natal.

PS - isto vindo de um artista da economia ainda é mais patético. Ou é mais triste, não sei.

Coisas simples

2011-12-06T09:49:00.001-04:00

"O país precisa de um choque fiscal, promessa eleitoral de Barroso, jamais cumprida, mas que lhe deu a vitória nas Legislativas de 2002. Quando tivermos o IRS, o IRC e o IVA a uma taxa única de 15%, os capitais, nacionais e estrangeiros, fluirão para Portugal às golfadas. Mas primeiro, há que reduzir à despesa. E muito. Nunca menos de 30.000 milhões. Mas veja-se o clamor que se tem gerado quando se começa finalmente a reduzi-la. O Tó Zé, em completo delírio, não se cala com os “oásis” dos excedentes, almofadas e folgas que só ele vê, mas que a intriguice barata e a iliteracia financeira “compram”. E agora, até pretende que os ricos nos paguem a crise…"